мечта чудака, который возомнил себя поэтом
Ах где бы найти мне такого портного,
чтобы душевные раны заштопал,
добавил бы «времени-пуговок» много,
отвел от «судьбы-рукава» все хворОбы?
Тогда бы я снова - душою до неба
вознесся как дикий голодный подросток
и с жадностью рвал бы из сердца сонеты,
выхватывал их из тысячи глоток.
От страстной любви я б сгорел без остатка,
зарылся бы в планах на сто пятилеток,
узнал бы себя и на кислом и в сладком...
И может тогда написал бы поэму?
