След
А время всё хлещет из ран, что на теле, будней,
оно за тобой оставляет приметный след.
И надо бы срочно найти где-нибудь хирурга,
да чёрт с ним с хирургом, отыщется лазарет
быть может однажды. Пускай не хирург, а фельдшер
с пропитой вселенной внутри вместо чёрных дыр,
уставший, от спирта, от спорта, журнальных женщин,
на пятна зелёнки накрутит в слои бинты.
А там доведётся найти, где всё это лечат,
желанье сжигает добраться любой ценой.
Кого-то из юных, на органы пустят, «вечер» –
пускай пересадят, вообще-то хотелось «год».
Но время течёт, и запасом всё меньше… Меньше…
И врёшь, понимая, что врёшь самому себе.
Уставший, от спирта, от спорта, журнальных женщин
опять оставляешь тебе лишь приметный след.
