След

А время всё хлещет из ран, что на теле, будней,

оно за тобой оставляет приметный след.

И надо бы срочно найти где-нибудь хирурга,

да чёрт с ним с хирургом, отыщется лазарет

быть может однажды. Пускай не хирург, а фельдшер

с пропитой вселенной внутри вместо чёрных дыр,

уставший, от спирта, от спорта, журнальных женщин,

на пятна зелёнки накрутит в слои бинты.

А там доведётся найти, где всё это лечат,

желанье сжигает добраться любой ценой.

Кого-то из юных, на органы пустят, «вечер» –

пускай пересадят, вообще-то хотелось «год».

Но время течёт, и запасом всё меньше… Меньше…

И врёшь, понимая, что врёшь самому себе.

Уставший, от спирта, от спорта, журнальных женщин

опять оставляешь тебе лишь приметный след.