Простись!
Простись с ближайшим сумраком! Простись.
И жизнь подчас бывает расторопной.
Сравни свой мир с прогорклой расторопшей
(не в счёт бутон сиреневого цвета).
Всё остальное - маленькая Стикс,
которая текла по жилам Цвейга,
Рембо, Сократа, Пулицера, прочих.
Твой мир вмещён, по крайней мере, в стих,
где смерть собой являет тусклый прочерк.
Простись с ближайшей улицей. Прочти
ей всё, что до сегодня не прочла ты.
Пройдись неспешно к лестнице почтамта,
трагически кивнув на желтый ящик.
И вот - у цели. Ты теперь почти
сменила прошлое, с упрёком в настоящим
не совершать оплошностей, что, впрочем,
не мылят глаз, но пачкают очки,
что подло увеличивают прочерк.
