Фантазия о тщете сущего...
По мегаполисной пустыне
бредёт последний дромадер.
А воздух, разряжаясь, стынет
и корректирует размер,
заполненного им пространства…
И виснет иней на брови
архитектурного убранства
в районе Спаса-на-крови.
Полупустым горбом виляя,
верблюд упрямо тащит груз.
Задача у него простая –
вернуться на привычный курс…
Туда, где караван забытый,
жара, бескрайние пески.
Он в этом городе, размытом
дождями… сохнет от тоски.
И я завидую немного
ему… он чётко видит цель.
А я ищу свою дорогу,
крутясь как белка в колесе.
В беспомощных попытках этих
на фоне северных красот,
застряв в гранитном парапете,
проходит жизнь… верблюд идёт,
плюя налево и направо…
Он знает: что, кому, куда…
Ему гудят тихонько: "Браво!" -
над головою провода…
Мой дромадер косится глазом
и дальше тащится пешком.
А я пытаюсь раз за разом
пролезть в игольное ушко.
