То, что живёт во мне
Солнце простилось с небом. Морщины глаже.
Мысли дурные — к чёрту. Такая лажа —
Трепетно ждать погоды с чужих морей.
Я повидала много: Восток и Запад,
Комом гнездился в глотке ядрёный запах
Пота и крови... Знаешь, не умереть —
Это такое счастье... Лежать и плакать.
И наплевать уже на чужие флаги —
Свой удержать бы, если кругом война.
Я на твоей груди засыпаю сладко.
Снова по швам на сердце трещат заплатки,
Но лекарей-портных посылаю на...
Всё, mon ami, проходит. Пройдёт и это.
Стало не в духе времени быть поэтом,
Нынче в почёте здесь не творцы — дельцы.
Я умываю руки росой и болью,
Из закромов души извлекаю волю.
Мир — не театр, всё больше жестокий цирк.
Мы так бесстыдно счастливы — даже в пекле.
Мы не спились, не скурвились, не ослепли,
Носит земля — пророчествам вопреки.
Наши случайно ближние — сплошь Кассандры,
Злобно под нос бормочут всё те же мантры:
"Господом вы покараны за грехи..."
Мы же благословенны своей любовью.
Мы присягнули небу — спроси любого,
Кто не боялся нам посмотреть в глаза.
Здесь иногда и холодно, и убого,
Но проросла сквозь пепел частичка Бога —
Значит, капитулирен уже нельзя...
