То, что живёт во мне

Солнце простилось с небом. Морщины глаже.

Мысли дурные — к чёрту. Такая лажа —

Трепетно ждать погоды с чужих морей.

Я повидала много: Восток и Запад,

Комом гнездился в глотке ядрёный запах

Пота и крови... Знаешь, не умереть —

 

Это такое счастье... Лежать и плакать.

И наплевать уже на чужие флаги —

Свой удержать бы, если кругом война.

Я на твоей груди засыпаю сладко.

Снова по швам на сердце трещат заплатки,

Но лекарей-портных посылаю на...

 

Всё, mon ami, проходит. Пройдёт и это.

Стало не в духе времени быть поэтом,

Нынче в почёте здесь не творцы — дельцы.

Я умываю руки росой и болью,

Из закромов души извлекаю волю.

Мир — не театр, всё больше жестокий цирк.

 

Мы так бесстыдно счастливы — даже в пекле.

Мы не спились, не скурвились, не ослепли,

Носит земля — пророчествам вопреки.

Наши случайно ближние — сплошь Кассандры,

Злобно под нос бормочут всё те же мантры:

"Господом вы покараны за грехи..."

 

Мы же благословенны своей любовью.

Мы присягнули небу — спроси любого,

Кто не боялся нам посмотреть в глаза.

Здесь иногда и холодно, и убого,

Но проросла сквозь пепел частичка Бога —

Значит, капитулирен уже нельзя...