ВЕК

Шумит и льёт…и воздух спёрт…

То старики по детям плачут.

А крест на шее всё растёт

И отмывается тем плачем.

Какой же снова век худой…

И в нём - друг другу все чужане.

Как бык, ведомый на закланье,

Своей мотает головой.

Куда податься? Всё не ново.

Не ты растёшь, а крест растёт.

И вдруг землицы посерёд

В неё врастает он – дубовый.