Портрет
Пустое полотно.
Без рамок и узоров.
Оно белым-бело,
Не привлекает взоров.
Но кисти лёгкий взмах
Художника скупого
Через печаль и страх
Из полотна пустого
Смог сотворить портрет,
Да непростой, а авто-.
В мире подобных нет,
Ведь уникален автор.
Вложил себя всего в него,
Словно переместился.
После сознания сего
Он вдруг переменился.
Его окутала тревога
И что-то ёкнуло внутри.
Слышал лишь голос он немного,
Который твердил:
"Сотри! Сотри!".
Не мог понять откуда звуки
Происходили и лились,
Но банку краски взял он в руки
И все тона в один слились.
Автор окинул взор на это
И поспешил уйти в окно.
Отныне снова нет портрета -
Снова пустое полотно.
