Портрет

Пустое полотно.

Без рамок и узоров.

Оно белым-бело,

Не привлекает взоров.

Но кисти лёгкий взмах

Художника скупого

Через печаль и страх

Из полотна пустого

Смог сотворить портрет,

Да непростой, а авто-.

В мире подобных нет,

Ведь уникален автор.

Вложил себя всего в него,

Словно переместился.

После сознания сего

Он вдруг переменился.

Его окутала тревога

И что-то ёкнуло внутри.

Слышал лишь голос он немного,

Который твердил:

"Сотри! Сотри!".

Не мог понять откуда звуки

Происходили и лились,

Но банку краски взял он в руки

И все тона в один слились.

Автор окинул взор на это

И поспешил уйти в окно.

Отныне снова нет портрета -

Снова пустое полотно.