У реки

Куртины дремлющих крушин, готовы ночь встречать.

Кувшинки маленький кувшин, вечерняя печать.

Почти не слышно, как звенит в овраге перекат,

И цветом ягод бузины, окрасился закат.

 

Полночный праведный потир туманится слегка,

Нежданный ветер шелестит по флейтам тростника.

И в темноте не виден плёс, и шкуру ёжит лес,

Стекает свет сквозь дыры звёзд на куполе небес.

 

Ползёт во тьме ночная жуть, в ней дыбятся века,

Рекой туманной - Млечный путь, мерцающий слегка.

И крик совы, и не уснуть, и ужас словно лёд.

Волшебник мрачный тишину из чаши ночи пьёт.

 

Тьма бесконечна и глуха, как нож стальной остра,

Моя забытая уха доходит у костра,

Весь мир как будто на весах задумчиво притих,

А я лежу и в небесах читаю этот стих.