МОЕМУ МАЮ

Ночные холода и палево дневное -

весну, что на исходе, как хочешь, понимай...

В садах и на лугах - цветение такое,

что словно это - рай, а не земной мой май!

 

Уж вишня отцвела, черёма облетела,

и яблони накрыло, - как розовой фатой...

Душа лишь вот грустит и ноет болью тело,

как будто я - в весне - подвох узрел какой!

 

По-летнему, сулит нам долгий век кукушка,

исправно отмеряя и скорби скорой плен...

Но ведь не зря не спит, чуть свет, моя наружка:

не слышу соловья я трелей и колен!

 

Да, щёлкнет он разок, как брошенный цыплёнок,

а растеряха-квохча - в ответ, увы, молчок...

Как будто маю Бог не дал на то силёнок:

на выдох чтоб "артисту", мне же - и на вздох!

 

...Иду по саду я, тюльпаны подминая,

где ящерка не прячась, глядит, как сквозь меня...

Приметы - ни о чём, как эта иль другая, -

я не заметил бы, коль Бог бы дал дождя!

 

Фиалок хоровод - не за калиткой рая;

сиреней разноцветье - лишь всторону ступил...

Я б жил, никчемность их совсем не замечая,

лишь дождь бы на мой сад - по-летнему - пролил!