МОЕМУ МАЮ
Ночные холода и палево дневное -
весну, что на исходе, как хочешь, понимай...
В садах и на лугах - цветение такое,
что словно это - рай, а не земной мой май!
Уж вишня отцвела, черёма облетела,
и яблони накрыло, - как розовой фатой...
Душа лишь вот грустит и ноет болью тело,
как будто я - в весне - подвох узрел какой!
По-летнему, сулит нам долгий век кукушка,
исправно отмеряя и скорби скорой плен...
Но ведь не зря не спит, чуть свет, моя наружка:
не слышу соловья я трелей и колен!
Да, щёлкнет он разок, как брошенный цыплёнок,
а растеряха-квохча - в ответ, увы, молчок...
Как будто маю Бог не дал на то силёнок:
на выдох чтоб "артисту", мне же - и на вздох!
...Иду по саду я, тюльпаны подминая,
где ящерка не прячась, глядит, как сквозь меня...
Приметы - ни о чём, как эта иль другая, -
я не заметил бы, коль Бог бы дал дождя!
Фиалок хоровод - не за калиткой рая;
сиреней разноцветье - лишь всторону ступил...
Я б жил, никчемность их совсем не замечая,
лишь дождь бы на мой сад - по-летнему - пролил!
