О работе
Который уже год ножом по сердцу,
Скребет постылой службы кабинет,
Здесь нет простора для баллад и скерцо,
И погибает, мучаясь, поэт.
Полета мысли мелкие обрывки,
Под стук клавиатуры режут слух,
Здесь гордый Аполлон, ужравшись "сивки"
Нашел погибель под жужжанье мух.
Все стыло, косно, Музе вход заказан,
Но даже здесь пытаюсь я творить,
В обед под легким творческим экстазом,
Ловлю стихов невидимую нить...
