О работе

Который уже год ножом по сердцу,

Скребет постылой службы кабинет,

Здесь нет простора для баллад и скерцо,

И погибает, мучаясь, поэт.

 

Полета мысли мелкие обрывки,

Под стук клавиатуры режут слух,

Здесь гордый Аполлон, ужравшись "сивки"

Нашел погибель под жужжанье мух.

 

Все стыло, косно, Музе вход заказан,

Но даже здесь пытаюсь я творить,

В обед под легким творческим экстазом,

Ловлю стихов невидимую нить...