К Вам

По Булгаковски прикусив сигарету,

дай мне слово, что умру у тебя на руках.

Пусть я и четвертую неделю не ужинаю хлебом,

ты -

всё что держит меня в рукавах.

 

Мимо наших спин пролетают кометы,

ну а мы близоруки,

до всего что не входит в "нас".

Я хотел запечатлеть этот отрывок пьесы

но фотоаппарат (как) назло позавчера обесточил вас.