К Вам

К Вам
По Булгаковски прикусив сигарету,
дай мне слово, что умру у тебя на руках.
Пусть я и четвертую неделю не ужинаю хлебом,
ты -
всё что держит меня в рукавах.
 
Мимо наших спин пролетают кометы,
ну а мы близоруки,
до всего что не входит в "нас".
Я хотел запечатлеть этот отрывок пьесы
но фотоаппарат (как) назло позавчера обесточил вас.