У могилы деда
– Дед, тебе было страшно
Там, на твоей войне?
Веткой берёза машет:
«Было» – кивает мне.
Было. И было больно.
Больно и горячо.
Мак истекает кровью –
Рваной души клочок.
– Дед, тебе было двадцать?
Так же, как мне сейчас?
Луч перестал смеяться:
«Двадцать» – и луч погас.
Двадцать – седой и хмурый,
Раненый, но живой
В мае от пули-дуры
К матери шёл домой.
– Дед, а твои ребята,
Все с кем войной скреплён?
В небо закат впечатан
Списком простых имён.
– Дед, как же ТЫ вернулся?
Как же ты выжить смог?
Лист от ветвей взметнулся
И на ладонь мне лёг.
