Часть первая. Уже не закрытая книга

Что то с душой не то,

Потрёпанная, дотошно рванная,

Сколько давится земною стрепней,

Кичиться всё да в подвалах.

С возрастом, все сложнее принять то,

Что ты непарное,

А боли как всегда поебать,

Она тебя рвёт на куски атомов.

Очищение от мира - анафема,

Все знают, что такое свобода,

Но ей не живут, им завидно,

Что ты им совсем не подобная,

Почему снова грузно в душе?

Ты снова топишься в лужах соленых,

Будто брошенная из тепла на проспект,

С лицом дождем размалеванным.

И твой взор полный горького опыта,

Сколько ссадин я вижу, рёва и слёз

Ты мне книгой закрытой была, сотканной,

Из миллиардов мерцающих звёзд

Шрамы на худощавой спине,

От белоснежных твоих ангельских крыл,

Лукавым были вброшены в склеп,

Ключи от которых со слЕпу забыл.

Почему вспоминаешь ты тысячи весен

Почему влечёт тебя к ним,

Открываешь святости полные очи,

И горит пред тобой Третий Рим.