Часть первая. Уже не закрытая книга
Что то с душой не то,
Потрёпанная, дотошно рванная,
Сколько давится земною стрепней,
Кичиться всё да в подвалах.
С возрастом, все сложнее принять то,
Что ты непарное,
А боли как всегда поебать,
Она тебя рвёт на куски атомов.
Очищение от мира - анафема,
Все знают, что такое свобода,
Но ей не живут, им завидно,
Что ты им совсем не подобная,
Почему снова грузно в душе?
Ты снова топишься в лужах соленых,
Будто брошенная из тепла на проспект,
С лицом дождем размалеванным.
И твой взор полный горького опыта,
Сколько ссадин я вижу, рёва и слёз
Ты мне книгой закрытой была, сотканной,
Из миллиардов мерцающих звёзд
Шрамы на худощавой спине,
От белоснежных твоих ангельских крыл,
Лукавым были вброшены в склеп,
Ключи от которых со слЕпу забыл.
Почему вспоминаешь ты тысячи весен
Почему влечёт тебя к ним,
Открываешь святости полные очи,
И горит пред тобой Третий Рим.
