Иду с работы...

Иду с работы, по дороге женщина

Встречается, нарушив тишину:

"Любовью большей частью души лечишь ты,

А почему не пишешь про страну,

 

И про войну, что с лютою безбожностью

Забрала жизни тысяч пацанов?

Читала все твои стихи, ну что же ты,

Вернуться к этой теме не готов?"

 

Про что писать? Про дурь и безнаканность,

Про воровство и про враньё вокруг?

Про то, как сволочь всякая и разная

Страну пускает запросто на круг,

 

Как девку крепостную (мол,под барином

Тебе уютней будет и теплей),

Отдайся только и тебе заплатит он

По ставке европейских трудодней...

 

Или российских...Что сама уж выберешь.

Мы сами то не можем ничего...

Воруем мы... Что говоришь, мы нищие?

Воруем мы... Тебе ещё чего?

 

Паёк тебе стабильный будет суточный

Подброшен с президентского стола,

Чтоб ты, страна, не сдохла, и хоть чуточку

Тихонько, но недолго прожила.

 

Конечно, много "классов" не поставят мне

На эти заполошные стихи,

Да наплевать... Но как же вы достали все:

Предатели, жульё и дураки.