Вечный сон

Кисти и краски запомнят усталые руки,

В пыльном углу доживает сиротка-этюдник.

Из мастерской не доносится больше ни звука -

В кресле здесь навеки уснул Художник-причудник.

На столе остыл стакан недопитого чая,

Закрыть открытые окна останется ветру.

Картины теперь по Нему безмолвно скучают,

Сквозняк колыхает старые шторы из фетра.

Тоненько пахнет грунтовкой и маслом, гуашью,

На старых стропилах паук плетёт паутину.

Художник мечтал, что когда Он станет постарше,

То Он допишет свою основную картину.

Она же висит в изголовье Его кровати –

Девушка с рыжими, словно огонь, волосами.

Давно её принимал Он в свои объятия,

Её красота для Него не меркла с годами.

Увы, но Он не успел, Господь Его лично позвал,

Его тут же молча с собою поднял в небеса,

Скорее всего, Он в Раю уже ангелом стал,

Теперь в облаках за нами часто следят глаза…