Вечный сон
Кисти и краски запомнят усталые руки,
В пыльном углу доживает сиротка-этюдник.
Из мастерской не доносится больше ни звука -
В кресле здесь навеки уснул Художник-причудник.
На столе остыл стакан недопитого чая,
Закрыть открытые окна останется ветру.
Картины теперь по Нему безмолвно скучают,
Сквозняк колыхает старые шторы из фетра.
Тоненько пахнет грунтовкой и маслом, гуашью,
На старых стропилах паук плетёт паутину.
Художник мечтал, что когда Он станет постарше,
То Он допишет свою основную картину.
Она же висит в изголовье Его кровати –
Девушка с рыжими, словно огонь, волосами.
Давно её принимал Он в свои объятия,
Её красота для Него не меркла с годами.
Увы, но Он не успел, Господь Его лично позвал,
Его тут же молча с собою поднял в небеса,
Скорее всего, Он в Раю уже ангелом стал,
Теперь в облаках за нами часто следят глаза…
