К юбилею

Ну что теперь, когда наших лет сорок,

осталось от былых твоих чар, где же

поклонников толпа, их глухой ропот,

где шалости твои, с кем твое сердце,

кто шлет стихи тебе, кто дарит вещи,

кто деньгами сорит – тебе все мало, –

твоей кто красотой ослеплен, кроме

тебя не замечает других женщин?

 

Похуже начались времена, нравы,

и кровь не горяча, и глаза тусклы:

как время ни цеди, вот она, старость,

а дальше ничего – пустота смерти.

 

Всегда была умна, наперед зная,

захлопнула сама у окна ставни.

Пока еще была молода, в силе,

подобрала себе дурака-мужа

такого, чтоб любил, помнил, чтО должен,

тебе – слуга послушный, отец – детям.

 

Богатством у тебя новый дом полон,

и будущность твоя хороша. Прочно

ты утвердила, счастье каким будет.

 

Не плачешь, значит, по временам юным,

не поминаешь тех, кто был ночь рядом.

Что ж, даже и такой я лишен мести,

чтоб пожалеть тебя, чтоб помочь как-то.