Пишу.

Пишу вот и не думаю о Вас.

И образ Ваш ничуть не растревожен,

Конечно отхлестать меня по роже,

За красоту доверчивости глаз.

За Ваше отношение к стихам,

Спасибо, но поймёте, не поймёте?

Терпенье иссякает по строкам

И мимо Вы когда нибудь пройдёте.

На разный взгляд, грамматику души,

Вы с удовольствием махнёте ручкой.

"Твори себе и больше не тащи,

Свой диссонанс замученных созвучий.

Таких как ты в столе хоть пруд-пруди,

Но только по большому разобраться,

Невольно оказавшись у двери,

В себе самой придётся сомневаться."

А я приду забытый и пустой:

"Скажу привет и всё начнём сначала.

Найдётся место где без запятой

И слово, что по матери звучало?"

Я постою за Вашею спиной,

Простою, непорочною ошибкой

И мне приятен будет голос твой,

В стекле окна замеченной улыбкой.

Не буду спорить, только лишь жалеть,

Как мало наспех написал тех строчек:

"Скажу пока, пойду опять болеть,

Меняя настроение, как почерк."

А что-то в жизни будет не хватать

И больше помогать рискнут едва-ли.

Да ладно, вот ведь стали замечать,

В какие веки, чтоб меня читали...