Пишу.
Пишу вот и не думаю о Вас.
И образ Ваш ничуть не растревожен,
Конечно отхлестать меня по роже,
За красоту доверчивости глаз.
За Ваше отношение к стихам,
Спасибо, но поймёте, не поймёте?
Терпенье иссякает по строкам
И мимо Вы когда нибудь пройдёте.
На разный взгляд, грамматику души,
Вы с удовольствием махнёте ручкой.
"Твори себе и больше не тащи,
Свой диссонанс замученных созвучий.
Таких как ты в столе хоть пруд-пруди,
Но только по большому разобраться,
Невольно оказавшись у двери,
В себе самой придётся сомневаться."
А я приду забытый и пустой:
"Скажу привет и всё начнём сначала.
Найдётся место где без запятой
И слово, что по матери звучало?"
Я постою за Вашею спиной,
Простою, непорочною ошибкой
И мне приятен будет голос твой,
В стекле окна замеченной улыбкой.
Не буду спорить, только лишь жалеть,
Как мало наспех написал тех строчек:
"Скажу пока, пойду опять болеть,
Меняя настроение, как почерк."
А что-то в жизни будет не хватать
И больше помогать рискнут едва-ли.
Да ладно, вот ведь стали замечать,
В какие веки, чтоб меня читали...
