куда деваются поэты

Мерзнут звезды в вышине

Ночь становится темнее

Все острее, холоднее

Все торопится к зиме

 

И в сгущающейся тьме

Даже небо все земнее

Кто ж меня укусит злее

Чем живущий бес во мне ?

 

И заставит шевелиться

Суетиться, в дверь ломиться

Да по выпавшему снегу

Да по будущей лыжне

Прогуляться, прокатиться

Безо всякого разбега 

Очутиться на луне

 

В нашем будущем туманном

Или прошлом сплошь обманном

Кто поймет, кто разберется ?

Разве только бес во мне

 

Тот, кто ведает так много 

Про погоду и природу

И события во сне

Тот, кто мягко или строго

Нас толкает на дорогу

К убегающей весне

 

Только время не догонишь, оседлав велосипед

Его рад всегда придумать некто будто бы поэт

Оттого то за порогом некто будто бы поэт

Бросил ржавый драндулет и идет, ворча немного

Оставляя за собою заметаемый зимою

След

И вот уж нет ни поэта, ни привета

Только чистый белый снег