Ответный

Залезть на крышу. Выть голодным псом.

Тугую мякоть неба рвать клыками.

Осенний день, зыбучий, как песок,

Былое занавесил облаками.

 

Но помню всё — узоры на стене,

И жилку на виске, и танец пальцев...

Всё те же мы — иных нас просто нет.

Иссякли слёзы — значит, улыбайся.

 

Россия. Фестивали. Холода.

Агония невысказанных мыслей.

Мы не смогли исчезнуть навсегда —

Всего лишь, кратковременно зависли.

 

Полёт проходит. Где же ты? Приём!

Проходит ночь, и день, и век проходит...

Не вешай нос — мы, точно, не умрём.

Но только говори — не о погоде.

 

Да, чёртов дождь. Бастует голова.

Таблетки жру горстями — чищу совесть.

И тонут в междометиях слова,

И больше раздражает не попсовость,

 

А сытый гонор братьев по перу,

Ругающих инфляцию и пробки...

Прости. Ни запятой не уберу.

Бушует солнце в каменной коробке.

 

И нужно жить. Работать. Пить вино.

Читать стихи — у чёрта на куличках.

За пазухой у Бога. Плыть волной —

К тебе ли, от тебя... Захочешь — лично

 

Продолжим этот странный разговор.

Россия. Холода. Душевный тремор.

Гастрольный голод. Выстрелы в упор.

А ты — молчи. Пока ещё не время...