О неглавном

Комната — как табакерка, где прячется чёрт.

К сердцу депрессия мерно по венам течёт.

Выжившим, кто вдохновился — хвала и почёт.

В поисках слов моветон расковыривать раны.

В топку слова. Выпадаю из чинных рядов.

Я вырастаю из песен, людей, городов.

Люди волочатся следом — и вот парадокс:

Став пустотой, продолжают общаться на равных.

 

Я не из тех, у кого океан за кормой...

Ржавые цепи скрипят, будто стонет гармонь,

И наставляют: поэзия — то же дерьмо,

Что и торговля какой-то недвижимой хренью.

Я обижаюсь. Не верю. Кропаю стихи.

Здесь предсказуемо робок характер стихий.

Осень то в луже, то в облаке свой мастихин

Нервно полощет, и сладостны мысли о бренном.

 

Надо на что-то решаться. Куда-то бежать.

Хочется, чтобы пылал на верхушках пожар

Или хотя бы без боли хотелось нажать

Кнопочку с пафосной надписью "Перезагрузка".

Я понимаю, что головы рубят с плеча.

Словно всерьёз примеряю костюм палача.

Если глухие вокруг — остаётся молчать,

Не по-английски, а как-то уж слишком по-русски.

 

Культа иллюзий приверженцы смотрят кино,

В чёрную пятницу лезут не в дверь, так в окно,

В серых застенках, обтянутых ветхим сукном,

Мечется призрак творцом обесцененной славы.

Мне всё равно, что останется после меня.

Поздно — и просто не хочется что-то менять.

Глянцевым блеском надежды кого-то манят.

Я — закрываю окно. И пишу о неглавном.