Я помню разнотравья жаркий мёд. Холодный лоб, шершавый абрис тела, а в небе облака, как дымный лёд, плывут и любопытствуют несмело – на нас двоих, соломинок в стогу, в зеленоликом августовском полдне; слезами закрываюсь - не могу преодолеть барьер и вспомнить, вспомнить, вспомнить. Пробита память, волглый тёмный след от свежей земляной росистой прели, но мы с тобою так и не сумели оттаять этой памятью во сне… Венок из трав - засушен, запах «сюр», почти духов французское влеченье, апрель не август, по-сиротски хмур, выписывая дозами леченье. Дождей заряд, каскад тугих ветров, горстями снег до позднего забвения, и сон и явь, и да, и тут же нет, и в мыслях август до позеленения…