Одиночество.
Швыряю ревущий будильник об стену;
Пытаюсь продраться сквозь упругие сети сна — никак,
Но лучи, слепящие в глаз, кричат, что мы пробьёмся.
Я остался зимовать в этом мёртвом городе.
Холодно, тоскливо и иногда даже и страшно,
Но я обманываю себя, что это не так.
Телевизор лучше сейчас не включать —
Сразу же попадаешь на новости;
А плохие вещи имеют тенденцию сейчас случаться всё чаще.
Время пытается застигнуть меня врасплох.
Впрочем, ничего необычного. Как игра.
Я иногда даже выигрываю. Но вот парадокс —
Это не всегда хорошо для меня. А точнее — никогда.
Раздвигаю завалы хлама ногой, пытаюсь найти что-то.
Что-то интересное, а может и не очень. Тут уж как повезёт.
Сигареты опять закончились. Так всегда получается,
Даже если научиться растягивать пачку на месяц.
А впрочем, улица так пропитана выхлопами, что и дымить не надо.
От голода стал совсем нервным — шугаюсь собственной тени.
В ближайшем ларьке снова есть дешёвая водка...
Остаться бы на дне бутылки, вникнуть в игру бликов.
Гитара совсем запылилась. Хоть на струнах вешайся,
Да вот только ещё ни одной песни не написал.
Прохожие смотрят с неодобрением, причём полнейшим.
"Смотри, Петенька, а это неудачник, ох и плохие же они люди".
Всё пространство воняет враждебностью, иногда отдаёт электричеством,
И вроде можно и терпеть.
