Одиночество.

Швыряю ревущий будильник об стену;

Пытаюсь продраться сквозь упругие сети сна — никак,

Но лучи, слепящие в глаз, кричат, что мы пробьёмся.

Я остался зимовать в этом мёртвом городе.

Холодно, тоскливо и иногда даже и страшно,

Но я обманываю себя, что это не так.

Телевизор лучше сейчас не включать —

Сразу же попадаешь на новости;

А плохие вещи имеют тенденцию сейчас случаться всё чаще.

 

Время пытается застигнуть меня врасплох.

Впрочем, ничего необычного. Как игра.

Я иногда даже выигрываю. Но вот парадокс —

Это не всегда хорошо для меня. А точнее — никогда.

Раздвигаю завалы хлама ногой, пытаюсь найти что-то.

Что-то интересное, а может и не очень. Тут уж как повезёт.

Сигареты опять закончились. Так всегда получается,

Даже если научиться растягивать пачку на месяц.

А впрочем, улица так пропитана выхлопами, что и дымить не надо.

 

От голода стал совсем нервным — шугаюсь собственной тени.

В ближайшем ларьке снова есть дешёвая водка...

Остаться бы на дне бутылки, вникнуть в игру бликов.

Гитара совсем запылилась. Хоть на струнах вешайся,

Да вот только ещё ни одной песни не написал.

Прохожие смотрят с неодобрением, причём полнейшим.

"Смотри, Петенька, а это неудачник, ох и плохие же они люди".

Всё пространство воняет враждебностью, иногда отдаёт электричеством,

И вроде можно и терпеть.