Хорошо-то

Я влюбилась в поэта. А он рифмовать не спешит

Моё имя, журчащее чище искуснейшей арфы.

Я давно замечала, что нет у поэтов души,

Раз не слышат имён, наподобие Фёклы и Марфы.

 

А зовут меня просто. Изольда обычная я.

Изо льда ли? Конечно! Но я растоплюсь, если надо.

Я готова наслушаться даже в свой адрес вранья,

Непременно, однако, похожего на серенаду.

 

Я ж не Марфа, не Фёкла! С чего ж ему не рифмовать?!

Я склоняла головку. Глядела глубинно и томно.

Да в глазах у него разглядела одну лишь кровать.

И не просто кровать, а что выглядит аэродромно!

 

Я Пегасиха, что ль? Не на мне ли собрался взлетать?

Но глядит на меня всё лукавей и всё вороватей.

Не Пегасиха я! И бездушью поэта под стать

Не взмахну и крылом я в его недостойной кровати!..

_________________________________________________

Эх, витатель-поэт! Отпирай-ка ты свой кабинет

И стихами восславить свои небеса соизволь ты!

Хорошо ведь, поэт, что тебе кроме звёзд и планет

Дарят призрачный свет сочинённые ночью Изольды.