Когда мы умрём...
...А когда подкрадётся старость, мы уснём на одной постели,
И в одно возвратимся небо, отдавая долги земле.
И не сможем гулять под ручку, чтоб водители вслед свистели,
Забывая о том, что полночь, и обоим — немало лет.
Только это ещё нескоро, а пока — наслаждайся мартом,
И бессонницей всех влюблённых — острой жаждой писать стихи.
Мне бы просто немного боли и в награду — немного фарта.
На Крещатике — многолюдно. Подворотни его — тихи.
В подворотнях — бездомный ветер, сговорился, видать, с Минздравом,
Не даёт закурить, паршивец. Прижимаюсь к твоей груди.
Целоваться в чужом подъезде — это наше святое право,
Ты меня обними покрепче, и у прошлого укради.
И уже не осталось места ни привычке, ни дикой страсти.
Безусловно, в глазах прохожих мы давно потеряли стыд.
Изучаю на ощупь город и врастаю в его контрасты,
Становлюсь агрессивно-нежной, а слова — как слеза, чисты.
Я тебе говорю «спасибо» за возможность поверить в чудо,
За счастливую невесомость после года сплошной зимы.
В этом доме принципиально разрешают не мыть посуду,
Неустроенность — есть порядок, и его утвердили мы.
...А когда подкрадётся старость, будут звёзды на небе те же,
Только станут взрослее дети — и споют веселее нас.
Я прошу, ни о чём не думай. Доверяйся своей надежде,
И тогда после нашей смерти на планету придёт весна.
