Когда мы умрём...

...А когда подкрадётся старость, мы уснём на одной постели,

И в одно возвратимся небо, отдавая долги земле.

И не сможем гулять под ручку, чтоб водители вслед свистели,

Забывая о том, что полночь, и обоим — немало лет.

 

Только это ещё нескоро, а пока — наслаждайся мартом,

И бессонницей всех влюблённых — острой жаждой писать стихи.

Мне бы просто немного боли и в награду — немного фарта.

На Крещатике — многолюдно. Подворотни его — тихи.

 

В подворотнях — бездомный ветер, сговорился, видать, с Минздравом,

Не даёт закурить, паршивец. Прижимаюсь к твоей груди.

Целоваться в чужом подъезде — это наше святое право,

Ты меня обними покрепче, и у прошлого укради.

 

И уже не осталось места ни привычке, ни дикой страсти.

Безусловно, в глазах прохожих мы давно потеряли стыд.

Изучаю на ощупь город и врастаю в его контрасты,

Становлюсь агрессивно-нежной, а слова — как слеза, чисты.

 

Я тебе говорю «спасибо» за возможность поверить в чудо,

За счастливую невесомость после года сплошной зимы.

В этом доме принципиально разрешают не мыть посуду,

Неустроенность — есть порядок, и его утвердили мы.

 

...А когда подкрадётся старость, будут звёзды на небе те же,

Только станут взрослее дети — и споют веселее нас.

Я прошу, ни о чём не думай. Доверяйся своей надежде,

И тогда после нашей смерти на планету придёт весна.