ОХОТНИЧИЙ СЕЗОН ЛЮБВИ

Мечтал: придет весна, мы сладим и сольёмся

сердцами в унисон, ручьями вешних вод,

полётом в летних снах в небесный свод вплетёмся,

а там – «Осенний сон». А там и Новый год.

 

Но вот сошли снега. Весна. Сезон охоты.

Захочешь ли со мной побыть наедине?

Вновь, не желая лгать, с другими так легко ты

флиртуешь под луной, не вспомнив обо мне.

 

Пытаю каждый раз: - Так что же ты решила?

Но ждать ответных слов, похоже, до ста лет.

Вновь летняя жара надежды иссушила,

Как мой букет цветов увядший на столе.

 

Несносным дурачьём, осенними призами

стремятся листья в дом, но тают на ветру.

Нет, осень не прочтёт последнее признание -

размокло под дождём и выброшено в пруд.

 

Волшебный Новый год. Подарком мимолётным

застыл в твоём письме засушенный цветок,

и больше - ничего. Лишь между строк холодных:

- Не стоит… обо мне, ведь я тебе - никто.

 

Пусть год ненастный нас разъединил, размолвил,

ищу предлог любой, причину и резон

поверить, что Весна нагрянет на зимовье,

откроет на любовь охотничий сезон.