Мне бы летать

Мне бы летать на крыльях в чёрной пучине ночи,

звёзды прохладной пылью смахивать в сети строчек,

быть бы Большим Поэтом с Кубком на пьедестале!

Но наяву всё это осуществлю едва ли.

 

Кофе влечёт на запах раннего утра вздохи.

Рано пока на плаху, всё же дела не плохи:

кружится в чашке пенка дружной пушистой стаей,

ложка звенит о стенку, медленно сахар тает,

с краю ныряют блики; в рифму слова спонтанно

прыгают в волнах книги встрёпанной " Кулинарной"...

 

и холодеет явно в кофе пучина ночи.

Видимо, это Слава голову мне морочит,

не признавая меры каверзно тянет в грёзы... .

Выйдут в итоге перлы - только на смех да слёзы.

Критик в "шедевр" потычет, коль доберётся, носом.

Хватит ли мне страничек в "Кулинарии" толстой?

Где ж повара такие, чтобы ещё учили

как расправляют крылья в чёрной ночной пучине.