Тип.

А он играл в стихи, стихиям рисовал в узоры рожи.

И дорожил бесценным, продавая свою жизнь за миг.

За миг улыбки детской, за тепло любви по коже...

Просто прохожий мимо. Сложный и бесшумный... тип.

 

Я помню... Как крошились рифмы об огонь рассветов,

Как пламя пожирало тексты песен и аккорды в хрип.

И упивалось небо рокотом моторов, свистом ветра...

В усмешке глаз янтарных, спрятанных за чёрные очки.

 

Игры. Это лишь игры разума... Чьи то цветные ширмы.

Миры и грозди винограда, сны и мысли скисли в них.

Пилюли истины вином запиты, пролиты пятном в эфире

Красным, липким. С солёно - медным привкусом зари.

 

Я помню... Как ломали вспышки ночь зарниц отсветом,

Как цвет весенний, нежный, жил в строках ещё молитв.

... Как небо рухнуло... Дождя стеною серой, ветхой.

Лопнуло Солнце виноградиной... Под пальцами судьбы.

 

А он... писал стихи, с улыбкой рисовал стихии рожи.

Просто прохожим мимо, из под масок... Веря в миг.

В тот миг, когда любовь стирает прошлое из дрожи...

Из дрожи рифмы, ритма сердца... Вот упрямый... тип).

,...,

16.05.17г