К своему юбилею…

Все говорят, что нет шестидесяти.

Ты не считай года украдкой,

Полезным быть всегда в чести,

Ты строки лет вложил в тетрадку

 

Иль книги, что разложены в разлёт…

Замысловатость строк, нелепые интрижки…

Порой года не сахар и не мёд…

Они описаны все в твоей книжке.

 

Минуты радости и боли неспроста…

Уж лучше мы вернёмся к предисловью…

И сладкой дрожью, и строкой листа

Напишем о тоске с любовью.

 

Порою мы проходим жизни криз,

Таблетки пьём от разного скандала.

То радуга порой, то лёгкий бриз,

Но книга мою душу врачевала.

 

Мы с книгой никогда не враждовали,

Ведь от неё ты не получишь в спину нож…

Когда тебя и били, предавали,

Преследовала близких людей ложь.

 

Наверное, не тот изгиб, лекала…

Поэтому наброски, чертежи…

Порою жизнь и пела, дребезжала. …

Круты на поворотах виражи!