не понимаю...

слова , как призрачные тени,
бродили рядом,
и зрел растущий плод сомнений:
писать? не надо?
едва надавишь – что-то льётся –
нектаром? ядом?
и гол опять король, и солнце
уже не в радость,
слова, измученные правкой –
глухонемые.
застыли молью на булавке
стихи больные…
лечить, по хрупкому ломая?
стянуть бинтами?
я до сих пор не понимаю –
стихи-то с нами?