не понимаю...

слова , как призрачные тени,

бродили рядом,

и зрел растущий плод сомнений:

писать? не надо?

едва надавишь – что-то льётся –

нектаром? ядом?

и гол опять король, и солнце

уже не в радость,

слова, измученные правкой –

глухонемые.

застыли молью на булавке

стихи больные…

лечить, по хрупкому ломая?

стянуть бинтами?

я до сих пор не понимаю –

стихи-то с нами?