"*У**О"
И кончились темы для этих стихов ,
Не знаю о чем мне в дальнейшем писать .
Идеи на краях четырёх берегов ,
Которые трудно на свете сыскать.
Не быть мне поэтом великим , отнюдь.
Не буду участвовать я в перестрелках .
Погиб поэт чести от одной из тех пуль,
Погибну и я , только от сигареты.
Кому то легко найти тему для песни .
Кому то с дивана подняться нереально .
А для меня ужасная мука стихи ,
Ведь я убиваю себя же морально.
Вы скажите что это не много красиво,
А я начну спорить, немного смущаясь.
Но у меня душа давным давно сгнила,
И я всех ненавижу, никого не стесняюсь.
Не нужно было начинать всё это.
Часто мучаю сам себя же вопросом.
"И для кого я творил безответно?"
А ответ давно стоял перед носом.
Все мои стихи это бред чистейший.
И пишу от скуки их лишь.
Возможно на данный момент я чуть грешен,
Но для кого я буду святым?
