"*У**О"

И кончились темы для этих стихов ,

Не знаю о чем мне в дальнейшем писать .

Идеи на краях четырёх берегов ,

Которые трудно на свете сыскать.

Не быть мне поэтом великим , отнюдь.

Не буду участвовать я в перестрелках .

Погиб поэт чести от одной из тех пуль,

Погибну и я , только от сигареты.

Кому то легко найти тему для песни .

Кому то с дивана подняться нереально .

А для меня ужасная мука стихи ,

Ведь я убиваю себя же морально.

Вы скажите что это не много красиво,

А я начну спорить, немного смущаясь.

Но у меня душа давным давно сгнила,

И я всех ненавижу, никого не стесняюсь.

Не нужно было начинать всё это.

Часто мучаю сам себя же вопросом.

"И для кого я творил безответно?"

А ответ давно стоял перед носом.

Все мои стихи это бред чистейший.

И пишу от скуки их лишь.

Возможно на данный момент я чуть грешен,

Но для кого я буду святым?