Не я.

Нутро мое как рассыпанная греча,
Ступишь - не поранишься о крупицы,
Но одна забьется между мизинцем
И четвертым пальцем 
Так, что ни веником, ни оборотом речи.
Ни ужина и ни вальса. 

Это жаль. Солнца мало. Товар за "дорого".
Мудрость за "долго", а самость за "вечное".
Рынок живет, превращаясь в предтечу
Охоте немыслимой за крупой.
И суете ради белого творога...
Снова внутри осыпается. Стой. 

Такие громкие разговоры и много слов
По какой-то инерции лепит рот,
Вопросы дежурные задает. 
А внутри немо. Без междометий.
Постоянно. Без сквозняков.
Без потеплений. Ответь.

Почему мне это тело хрупкое,
Угловатое и неосторожное
С мыслями его тревожными, 
Что приходится утирать
То словами, а то поступками
И проступками? Нужно стать.

Под Солнцем Земля. По Земле ноги
Носят хрупкого человечка,
Время ему задувает свечи.
Тело взрослеет, семья гордится.
Дело останется за немногим.
Нужно родиться.

Появиться - это так же, как выжить.
Когда ты сам, ты почти бельмо.
Не подобно и не равно.
Не умножить и не сложиться. 
Когда тебя ни залить ни выжечь...
Можешь случиться.

Все, что я - это нагота.
Неприкрытая, неловкая, изнутри.
Оскорбиться бы, выпалив: "Не смотри!"
Только некому отвернуться.
Что же я? Нет меня. Я пуста.
Мне бы вернуться.