Сплин

Художник  в капюшоне как монах,
Рисует листья, их паденье к смерти.
И по холсту мазками на мольберте
Всё в рыже-терракотовых тонах.

На деревах тускнеет епанча,
И тёплых дней давно порвались звенья.
И стаю галок в злобе настроенья
Я разгоню осколком кирпича.

И лишь тоска поместится в строках,
А крик гусей - как траурные стоны,
И словно лодку старого Харона
Увижу увозящей лета прах.

Осенний лист оплатою за труд
Харону кину. Будет он доволен.
А черви в лабиринты своих штолен,
Спасаясь, от сапог моих ползут.

И ветер бьёт наотмашь по лицу,
Но мне дуэли с ветром непривычны,
И я с тоской, как с секундантом личным,
Уйду поближе к своему крыльцу.

Пусть дворник не заметит наш уход-
Ему теперь без устали трудиться.
И он, как мастер, позже возгордится
Всей чистотой проделанных работ.