СТАНСЫ

И.П.

 

…вещает извилистый почерк

ручья по овражьему дну –

что стали, пожалуй, короче

минуты – на песню одну.

Что, собственно – дни на исходе,

в ночи́ же – черно́, пустово́;

что пульс – надрывается. Хоть и

ты – не ощущаешь его.

 

Какая-то тихая повесть

живёт в перекатах волны;

сестрица отчаянья – совесть –

читает урывками сны,

где – ни озаренья, ни бездны,

ни чувства – извечная тьма;

и, кажется, пращур небесный

смеётся и сходит с ума…