Пишут пишут пишут
Пропета, простихована любовь,
Простёгана, как куртка на подкладке,
Варением промазана пресладким
И отрифмована извечно-липким "вновь".
Но пишут, пишут, пишут, пишут...
Поют, рисуют, лепят - силы нет,
О страсти неземной, о третьем лишнем,
О непришедшем ночью тёмной сне.
И точно, вновь и вновь сердца туманит
Любовь, та, что полна вселенских сил.
В Америке, России иль Испании...
Баррели поисписаны чернил.
А стоит капать дёготь в эту бочку? -
Медок и так впоследствии горчит, -
Растить в пробирке сына или дочку...
Но слёзы льёт в любовной тьме пиит.
