Кликуша

Больной февраль и Чистые пруды...

Так значит на трамвае до Покровки

с тобой доедем. Вечные жиды?

Окстись, приятель. Жаль, но полукровки.

Погиб агент и сорвана гастроль.

Афиша есть и нервы на пределе.

Запахло маслом. Господи, Сastrol?

Прошу без шуток - я к ним охладела.

Все сказанное, ангел, невпопад

Не может быть исполнено... Кликуша?

... Но снежную крупу гомеопат

небесный сыплет - с просьбою откушать...