Восемнадцатый
Сколько вздохов предстоит
Мне сделать пред финалом?
Разве много будет их иль мало?
Если сущ наш бог-любовь,
Зачем пускает в жилах кровь?
В холодных строениях есть ответ,
Спрятан он в стенах церквей -
Бога в этом мире нет.
А мы - источник всех страстей.
Так уж получилось, что время
Не остановить никак.
Покуда здесь мы - наше бремя
В наших собственных руках.
