Летним днём

Тропинка краем поля шла
Затем свернула в чащу леса,
И мы, по воле интереса,
По ней, как в сказке за клубком,
Под своды крон вошли тайком,
И встали, тут же, не дыша.
 
Нам лес явил свой страшный лик:
Кругом кресты, могил остатки,
Хранящих память и останки
Ушедших в мир иной людей.
Среди кустов, травы, теней,
Как будто мир другой возник.
 
И мы, шагнув в него, стоим.
«Сосёт под ложечкой» обида.
Что? Наш удел такой же видно,
В дали от памяти людской
В земле под сорною травой
Спустя сто лет лежать одним?
 
Как здесь, от мира в стороне,
Без панихид заупокойных
В оградках ржавых, непристойных
Теперь покоятся тела
Людей, чья жизнь рекой текла…
Всё это, как в кошмарном сне.
 
Но стало мне ещё страшней,
Столь удручающей картины,
Когда увидел я руины.
Остатки храма!? Так и есть!
Практически разрушен весь -
Часть стен и груды кирпичей.
 
На фоне зелени ветвей
В глухой непроходимой чаще
Они краснели, так кричаще…
Не может быть! О, Боже мой -
Христос стоял передо мной,
Держа Завет в руке своей.
 
На фреске, возле алтаря,
Почти совсем не видно лика,
Поблёкла длинная туника,
Но видно, как сложив персты,
Спаситель руку опустил,
Благословение творя.
 
Он с кротостью смотрел в глаза,
А мне казалось прямо в душу
Он взгляд направил. Как же душен
Вдруг воздух этот летний стал.
Присев, я понял, что устал.
Устал, как старая лоза.
 
Живя под солнцем для себя,
Листочки к свету подставляя,
Но ни вина, ни урожая
Давно не видел Пастырь мой, -
Прости за всё. Идя домой,
Я знал, что прежним быть нельзя.
 
 
20 марта 2018