Летним днём

Тропинка краем поля шла

Затем свернула в чащу леса,

И мы, по воле интереса,

По ней, как в сказке за клубком,

Под своды крон вошли тайком,

И встали, тут же, не дыша.

 

Нам лес явил свой страшный лик:

Кругом кресты, могил остатки,

Хранящих память и останки

Ушедших в мир иной людей.

Среди кустов, травы, теней,

Как будто мир другой возник.

 

И мы, шагнув в него, стоим.

«Сосёт под ложечкой» обида.

Что? Наш удел такой же видно,

В дали от памяти людской

В земле под сорною травой

Спустя сто лет лежать одним?

 

Как здесь, от мира в стороне,

Без панихид заупокойных

В оградках ржавых, непристойных

Теперь покоятся тела

Людей, чья жизнь рекой текла…

Всё это, как в кошмарном сне.

 

Но стало мне ещё страшней,

Столь удручающей картины,

Когда увидел я руины.

Остатки храма!? Так и есть!

Практически разрушен весь -

Часть стен и груды кирпичей.

 

На фоне зелени ветвей

В глухой непроходимой чаще

Они краснели, так кричаще…

Не может быть! О, Боже мой -

Христос стоял передо мной,

Держа Завет в руке своей.

 

На фреске, возле алтаря,

Почти совсем не видно лика,

Поблёкла длинная туника,

Но видно, как сложив персты,

Спаситель руку опустил,

Благословение творя.

 

Он с кротостью смотрел в глаза,

А мне казалось прямо в душу

Он взгляд направил. Как же душен

Вдруг воздух этот летний стал.

Присев, я понял, что устал.

Устал, как старая лоза.

 

Живя под солнцем для себя,

Листочки к свету подставляя,

Но ни вина, ни урожая

Давно не видел Пастырь мой, -

Прости за всё. Идя домой,

Я знал, что прежним быть нельзя.

 

 

20 марта 2018