Повезло мне, что я не поэт

Повезло мне, что я не поэт,

И пишу - когда выпадет случай,

От лица тех - которых нет,

Что меня как писать - не учат.

 

Они просто со мною молчат,

Жизнь сегодня не всю понимая,

И гадают – как жить без наград,

Покровителям не угождая…

 

Но и спать мне за то не дают,

Задавая ночами вопросы -

За слова нынче морды бьют?

Или так всё – одни угрозы?

 

Я не знаю, что им отвечать –

В жизни разное ведь бывает –

Кто готов в ней годами молчать,

Кто ответить, но, как - не знает.

 

А ведь, в общем-то, жизнь проста –

Наверху им там всем виднее -

На душе у меня пустота,

И слова перед нею бледнеют.