Постояльцы...

До ломоты замёрзших пальцев,
до боли в плачущей груди.
Разлука кормит "постояльцев",
а дни...на созданном пути.

Бежать? До стона в душу въелись.
Сознанье в прах. И суета...
Слезами что ли не наелись?
Капели звон. Там пустота.

Оставьте. Выстрелом в упор
убить пытаюсь свои мысли.
Но тщетно. Тот же разговор. Нет. Монолог озябшей жизни.                                  25.03.2015