когда понимаешь, что все было нечестно...

когда понимаешь, что все было нечестно,

то больше не знаешь, о чем писать.

твои увлечения стали настолько банальны.

ты никому не интересен.

местный чарльз буковски, бл*дь,

которому лень нагнуть хоть какую-то суку

и совсем плевать на бухло.

да ты, мать его, святой.

психиатры бы сломали свои головы,

оставив в графе диагноза прочерк

и в ах*е выпустив тебя снова в мир.

и что теперь? куда ты направишься?

детка, веришь ли ты в бога?

веришь ли? и если веришь,

то почему ты до сих пор еще здесь?

мать его, ты даже не куришь травку -

чувак, нах*й ты вообще нужен?

гостиница для бедных - это твоя пристань,

немного тунца и какой-то консервированной дряни -

о, это то, что нужно - да, детка.

помнишь как ты хотел так о многом сказать,

а потом вдруг понял, что на самом деле ни черта не знаешь.

ты чувствовал, что ты, мать его, неприкосновенен,

что ты священная корова, а потому тебе ничего не страшно -

ты способен на все и тебе все разрешено.

откажешься ли ты теперь от этой идеи

или же просто станешь королем?

в конце концов, вершина пищевой цепи

действует и в среде таких, как ты.

и если быть, то быть королем, и никак иначе.

эй ты, слышишь, ану тащи сюда свою тощую задницу,

теперь я распределяю общий барыш на толпу этих грязных ублюдков.

да, детка, я король этого квартала.

во всяком случае, это намного романтичней,

чем просиживать брюки на какой-то сраной бирже.

да, детка, так куда романтичней.

но я помню то время, когда все казалось таким большим,

и, знаешь, совсем не жалею, что все оно отправлено к черту.

я, в общем-то, получил то, что хотел,

а потому не тебе, детка, меня учить.

давай, иди, готовь еду на кухне, смотри телевизор, читай книги

и считай, что это и есть настоящая жизнь.

а я останусь тут, будучи, как прежде,

предоставленным только самому себе.

да, детка, ты точно мертва и никогда не поймешь,

что означает это сладкое слово свобода.