Дорога

Снимает зима порыжелый скальп

С верхушек деревьев нежно.

Дорога, которую ты искал,

Завалена пеплом снежным.

 

С насмешкой метель завывает: "Ишь,

Попался какой упрямый!"

А ты на распутье один стоишь:

Направо, налево, прямо?

 

Сгибаясь под гнётом вселенских бед,

Отвергнув доспех из фальши,

Настойчиво ищешь в себе ответ —

Куда, ну куда же дальше?

 

Ты молод. Высоких материй шёлк

Лежит на челе вуалью.

Дорога, которую ты нашёл —

Твоя ли она? Твоя ли?..

 

Всё те же деревья. Всё тот же лес.

Дыханием пальцы греешь.

На карте — отнюдь не страна чудес,

А ты — не Иван-царевич.

 

Метель подгоняет — вперёд, вперёд!

И где-то за поворотом

Дорога, которую ты берёг,

Настойчиво ждёт кого-то.

 

Она ускользает. И смотришь вслед

Без жалости, но с печалью.

А там, в отдалении, виден свет.

В конце? Или нет, вначале?

 

И слёзы бегут, как январский дождь...

С тобой в неразрывной связке

Дорога, которую ты пройдёшь —

Когда-нибудь в новой сказке.