Чёрный тюльпан

Вначале твоя душа

Прозрачными лепестками

Ласкает небесный свет,

И кажется — не печёт.

И молится, чуть дыша...

Господь, как заправский Каин,

Смеётся тебе в ответ:

Неправильно, незачёт.

 

Смятение. Пустота.

Прозрение — и тревога.

Спасение — утопать,

Пока не коснёшься дна.

Кружение — просто так,

В надежде найти дорогу,

Ходьба по чужим стопам,

Попытка себя поднять.

 

А после, забив на всё,

Творить — до потери пульса,

Творить, постигая смысл

В бессмысленной суете.

Ни Бродского, ни Басё,

Ни модных поветрий буйства —

Омытый дождями мыс,

И Космос, где ты — везде,

 

Хоть место твоё — в углу,

А жизнь — как турнир по гребле...

На свежий рубец — ожог,

Ни истины на потом.

И ты прорастаешь вглубь,

Качаясь на тонком стебле,

Закутавшись в чёрный шёлк —

Закрытый для всех бутон.