Цена вопроса

Из прокушенного молчания в строчки кровь уходила капельно.

Не стихи писал – завещания, что ни утро – неоперабельный.

И обиды росли на «певчую», и слова вырывались точные -

наклевавшейся человечины и души его вкрапь источенной.

 

Не умела любить – случилось так. Но слова разрывные брызгово

рассыпала, ссужала… Сто штук – пятак. И его лишь кляла неистово

за молчание. Ей не знать и впредь – в ночь вплетающей стоны строчные,

сколько стоит его тишина в ответ на рождённое ею полночное.