Прости, Цурэн... (конкурсные ощущения)
Как лист увядший падает на душу,
Так горечь сушит разум оттого,
Что мой сонет не понят и не нужен,
И критик жёстко высмеял его…
А так мечталось тайной поделиться,
Открыть созвучия времён и тем,
Манил подтекст зачитанной страницы,
О тропах и не думалось совсем.
Напрасно мучил светлый образ ночью!
Прости, Цурэн, мне здесь анжамбеман:
Слова твои Румата мог неточно
Запомнить так. Наверное, был пьян.
Теперь сбежать из конкурса бы впору,
Но - суждено свершиться приговору.
