Весна наступает (2012)

весна наступает. на горло. такое время,

когда о любви – хорошо или ничего,

и вечер с глазами скарёднейшего еврея

сменяет свой галстук-бабочку бечевой,

хрипит на прощание сдавленно "доннер веттер",

шагает с балкона четвертого этажа,

меня оставляя ждать отсыревший ветер,

с которым однажды за камнем ушла душа.

а небо хранит беглецов, как хоронят павших.

и скомканный лист – как последнее письмецо.

сам черт захлебнулся бы в этой душевной каше,

что валится мокрыми хлопьями на лицо.

 

весна наступает. на город. и город блеет,

сжимаясь от страха, свивая пути в кольцо,

где выход ища из барановой ассамблеи,

пастух с удивлением следует за овцой

к десятому кругу на намертво сжатых веках,

и перекрестившись и голову очертя –

туда, где оставлена древними майа веха,

которую все равно смоет ко всем чертям.

 

весна наступает. Вставая, как в горле костью,

мой ветер танцует под скрип пересохших рей,

а бог, перешедший когда-то по праву гостя,

на "ты" с миллионами чертовых матерей,

сжимает свой оскар за лучшие эпизоды

и стопка за стопкой глотает рассветный блюз,

и мне, как актеру, не надо ни слов, ни зондов,

чтоб чувствовать фальшь из партера в чужом "люблю".

 

весна продирается через мои ресницы –

такого не видел, наверно, и Марк Шагал –

разжатый кулак, дожевавший свою синицу,

ползет к журавлю по случайным чужим ногам,

 

измученный долгим трепещущим послевкусьем,

туда где стучит, и творится сплошной бедлам –

к оставшейся капельке солнца в китовом усе,

и там замирает,

свернувшись

вокруг

тепла.