Восьмой
Тянется история людей
Красным шёлком сквозь века.
Крови пролито больше,
Чем было выпито молока.
Страданий полон мир и
Запахом зловонных слов.
Мы сами сотворили это зло,
Но никто ответ нести свой не готов.
Мы не слушали слов мудрецов,
Мы сжигали их на кострах.
В безумцах же мы видели отцов,
Погрузившись в невежественности крах.
Когда испытываешь боль,
Иль строки радости ты пишешь,
Никто на помощь не придёт,
Никто с небес тебя не слышит.
Как никогда всё сильнее звучит
Зверства скверный смех.
И можно смело заявить,
Что Бога в этом мире нет.
