Прощальный сонет Цурэна. Безумие

Как лист увядший, падает на душу

прощальный взгляд на милые края.

Сегодня предан родиною я,

но горький стон не выпущу наружу.

 

Я пил и пел. Святой – кому я нужен?

Светла, как белый день, тоска моя.

Но тот источник, что питал меня,

горячим ветром зависти иссушен.

 

Страшнее нет урода, чем толпа:

она сильна, бездушна и глупа –

слепой циклоп, беснующийся голем.

 

Когда во славу подлости трубят,

то сумасшедшим чувствует себя

лишь тот, кто сам безумием не болен.